Sur la route qui me ramène du travail, la radio parle soudain d’un grand-père qui écrivait des nouvelles érotiques. Intriguée, je reste sur cette station où une auteur de new romance parle de sa manière de suggérer la sexualité  à l’aide de longues descriptions qui prennent le temps, « du cou aux genoux » ajoute l’animatrice. Un peu à l’inverse de ce que je fais, me dis-je. Puis, l’animatrice invite les auditeurs à participer. Et si, je pouvais lire mes mots à l’antenne ? Non. En parler au moins. Et là, je n’ai qu’une hâte, franchir le seuil de chez moi, avaler un bout de camembert (oui le fromage c’est la vie) […]

Pourquoi écris-tu ? Incapable de répondre. La question se faufile dans les heures, toile de fond secrète, pourquoi sans fin et discret, sans panique et sans obsession, pourquoi sans réponse autre que la première. Il me faut revivre, augmenter la réalité dans les mots, susurrer le désir, crier à la face du monde que le plaisir est divin. Oui et non. Le monde est étroit, celui d’un blog n’est que trois petits riens ou quatre soupirs mineurs. Le plaisir est à vivre et non à lire. A écrire moins encore. Alors pourquoi écris-tu ? Est-ce vrai, au moins ? Je ne sais rien moi-même. C’est vrai et faux, pellicule imprimée […]